Il tempo che non ho salvato

Questo libro è molte cose e nessuna: è testimonianza, lacerazione, finzione, confessione e maschera; è liberta di dire e di celare, pensiero e delirio, terrestrità e ascesi. Tra possesso e privazione, tra fantasia e realtà ci si muove lungo coordinate incerte, in una terra di mezzo dove non c'è perfezione né catastrofe, non paradiso né inferno. Nella duplice natura di ogni cosa, nell'ambivalenza dell'esistere, tra un prima e un poi, il vuoto e il pieno, il peccato e la redenzione, questi versi fanno la spola, si muovono con fare circospetto, in modo felpato, nel terreno di un discorso amoroso monco, fragile, spezzettato. D'altra parte l'amore è anche punto stabile d'appoggio, base, fondamento, ubi consistam unitamente ad altre poche cose, a quel pugno di affetti, di posti, di motivi a cui ancorare la propria esistenza nello scorrere del tempo cronologico e nel suo kairos, nel tempo interiore, intimamente legati l'un l'altro, indissolubili.